В песке есть золото
Я знаю: Безумие пахнет кофе и духами, а из бетонной коробки так далеко до Рая. Далеко и холодно... Холодно до боли, потому что отняли пламенные раны, что чертили память на ладонях. Но ничего. Ветер унесёт потери, ведь два минуса всегда дают плюс...
Снова музыка бесшумно входит в сон, с грохотом чужого дыхания двигаясь к камину. Мы не понимаем её слов, пока не приходит время увидеть в них своё отражение. Искривлённое призмой восприятия, но такое близкое сердцу, развеянному над обрывом одиночества. Одиночества особого, утонувшего в душе и её поглотившего, как Последняя Зима заметает снегом песок...
Снова на краю. Что там? Ты себе никогда не рассказываешь. Только шепчешь ощущения. Может, ты это уже видел, а я ещё нет, хотя ты - это я. А может, я видел, а ты - нет, несмотря на то, что я - это ты. В любом случае, я противоречу тебе, ты - мне. Парадоксы поглощают себя тысячей ошибок. Значит, меня никогда и не было?
Молчи! Вечно ты не даёшь мне вдохнуть этот острый взгляд! Да, мне нравится гулять на острие её забвения, так что же? Попробуй. Немного кисловато. Напоминает петрикор. Помнишь? Запах пыли после дождя. А я вот забыл...
Постоянно это забываю. Каждый раз приходится начинать записи сначала. Точнее, с конца... Хотя как понять, где начало, а где - конец? За одной жизнью идёт другая, шаги времени постоянно уносят куда-то. И пока мы в нём, не понять, где верх, а где низ. Вероятно, мы забыли, что было, но помним, что будет, а потому живём из будущего в прошлое. Все живут в прошлом. А вероятность, уменьшаясь, возрастает, абсорбируя себя изнутри...
Ты всегда оставляешь только чувства. Каждый раз, покидая причал на море забвения. Уже, верно, и не чувствуешь меня. А я всё вновь ощущаю взмах шпаги, прочертивший стену через нашу красную нить. Звонко порвалась в остывшем небе струна, а на асфальт рухнул тёплый град. Почему так тихо? Это не дождь, это слёзы. Не солёные, горькие. Кажется, я это сознаю. Но всё-таки... Почему мне остались только чувства, а тебе - лишь забвение? Кто делил меж нами то, что никогда не случится? И кому осталась память?
Где-то есть тот, кто помнит. Наверное, Ветер. Или я - это он? Кто я? Тот, кому не дано быть единым...
Снова музыка бесшумно входит в сон, с грохотом чужого дыхания двигаясь к камину. Мы не понимаем её слов, пока не приходит время увидеть в них своё отражение. Искривлённое призмой восприятия, но такое близкое сердцу, развеянному над обрывом одиночества. Одиночества особого, утонувшего в душе и её поглотившего, как Последняя Зима заметает снегом песок...
Снова на краю. Что там? Ты себе никогда не рассказываешь. Только шепчешь ощущения. Может, ты это уже видел, а я ещё нет, хотя ты - это я. А может, я видел, а ты - нет, несмотря на то, что я - это ты. В любом случае, я противоречу тебе, ты - мне. Парадоксы поглощают себя тысячей ошибок. Значит, меня никогда и не было?
Молчи! Вечно ты не даёшь мне вдохнуть этот острый взгляд! Да, мне нравится гулять на острие её забвения, так что же? Попробуй. Немного кисловато. Напоминает петрикор. Помнишь? Запах пыли после дождя. А я вот забыл...
Постоянно это забываю. Каждый раз приходится начинать записи сначала. Точнее, с конца... Хотя как понять, где начало, а где - конец? За одной жизнью идёт другая, шаги времени постоянно уносят куда-то. И пока мы в нём, не понять, где верх, а где низ. Вероятно, мы забыли, что было, но помним, что будет, а потому живём из будущего в прошлое. Все живут в прошлом. А вероятность, уменьшаясь, возрастает, абсорбируя себя изнутри...
Ты всегда оставляешь только чувства. Каждый раз, покидая причал на море забвения. Уже, верно, и не чувствуешь меня. А я всё вновь ощущаю взмах шпаги, прочертивший стену через нашу красную нить. Звонко порвалась в остывшем небе струна, а на асфальт рухнул тёплый град. Почему так тихо? Это не дождь, это слёзы. Не солёные, горькие. Кажется, я это сознаю. Но всё-таки... Почему мне остались только чувства, а тебе - лишь забвение? Кто делил меж нами то, что никогда не случится? И кому осталась память?
Где-то есть тот, кто помнит. Наверное, Ветер. Или я - это он? Кто я? Тот, кому не дано быть единым...
-
-
24.04.2013 в 18:54Прочитать и понять - значит прочитать неправильно.
Прочитать и не увидеть себя - значит не прочитать правильно...
-
-
02.05.2013 в 09:29