17:46 

Безумие

Orsinium
В песке есть золото
Я знаю: Безумие пахнет кофе и духами, а из бетонной коробки так далеко до Рая. Далеко и холодно... Холодно до боли, потому что отняли пламенные раны, что чертили память на ладонях. Но ничего. Ветер унесёт потери, ведь два минуса всегда дают плюс...

Снова музыка бесшумно входит в сон, с грохотом чужого дыхания двигаясь к камину. Мы не понимаем её слов, пока не приходит время увидеть в них своё отражение. Искривлённое призмой восприятия, но такое близкое сердцу, развеянному над обрывом одиночества. Одиночества особого, утонувшего в душе и её поглотившего, как Последняя Зима заметает снегом песок...

Снова на краю. Что там? Ты себе никогда не рассказываешь. Только шепчешь ощущения. Может, ты это уже видел, а я ещё нет, хотя ты - это я. А может, я видел, а ты - нет, несмотря на то, что я - это ты. В любом случае, я противоречу тебе, ты - мне. Парадоксы поглощают себя тысячей ошибок. Значит, меня никогда и не было?

Молчи! Вечно ты не даёшь мне вдохнуть этот острый взгляд! Да, мне нравится гулять на острие её забвения, так что же? Попробуй. Немного кисловато. Напоминает петрикор. Помнишь? Запах пыли после дождя. А я вот забыл...

Постоянно это забываю. Каждый раз приходится начинать записи сначала. Точнее, с конца... Хотя как понять, где начало, а где - конец? За одной жизнью идёт другая, шаги времени постоянно уносят куда-то. И пока мы в нём, не понять, где верх, а где низ. Вероятно, мы забыли, что было, но помним, что будет, а потому живём из будущего в прошлое. Все живут в прошлом. А вероятность, уменьшаясь, возрастает, абсорбируя себя изнутри...

Ты всегда оставляешь только чувства. Каждый раз, покидая причал на море забвения. Уже, верно, и не чувствуешь меня. А я всё вновь ощущаю взмах шпаги, прочертивший стену через нашу красную нить. Звонко порвалась в остывшем небе струна, а на асфальт рухнул тёплый град. Почему так тихо? Это не дождь, это слёзы. Не солёные, горькие. Кажется, я это сознаю. Но всё-таки... Почему мне остались только чувства, а тебе - лишь забвение? Кто делил меж нами то, что никогда не случится? И кому осталась память?

Где-то есть тот, кто помнит. Наверное, Ветер. Или я - это он? Кто я? Тот, кому не дано быть единым...

@музыка: Пикник - А может быть и не было меня

@темы: Мысли, Воспоминания, Бред

URL
Комментарии
2013-04-24 в 18:54 

Errian
NightElf
Бредопотоков мыслереки...Передает настроение, но сложно в понятийном характере.
Прочитать и понять - значит прочитать неправильно.
Прочитать и не увидеть себя - значит не прочитать правильно...

2013-05-02 в 09:29 

Лаэранн
Слабые скажут "Не судьба", сильные скажут "Я попробую еще раз", а самые сильные скажут "Я буду пробовать до тех пор, пока все не будет так, как я хочу".
Образно очень... ощущенчески... а когда от прочтенного создаются смутные сумбурные ощущения, то уже неважно, понятно или нет. Главное, что есть какой-то отклик в душе. Ей ведь тоже надо питаться. И совсем не логикой и понятностью.

   

Мыслесборник

главная